Habrá.

Alimentar el dolor
en tabaco y mezcal
hasta que el alma
termine de romperse.

Así es el viejo arte perdido
dejar heridas abiertas.

Han pasado
tantos años
pretendiendo que puedo
pretender soñar
con el futuro.

Sólo queda polvo
disperso en la eternidad.

Debo aceptarlo
el liberador
perder el futuro
y el aliento.

Sólo para poder
estar por siempre donde pertenezco.