sábado, 12 de julio de 2025

El blues de la muerte.

Esta noche
se ha de reunir
la congregación
de impíos designios
y atroces deseos.

Visto mi túnica.

Espero a que
los árboles hablen
en lenguas inconexas
pero de alguna manera
comprensibles.

Es curioso a dónde
puede llevarte
un alma rota.

Mi semen es semilla
de atrocidades
de incognoscible
naturaleza.

Tú puedes
escuchar mi canto.

Mi grito de ayuda.

En mi mente han
pasado siglos
en los que tan sólo
quiero morir.

Imagen generada por IA
https://dream.ai/create


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