Pobre, viejo y jodido.

Soy aquel desgraciado que puede

cambiar meses de terapia por un "Husteco" de un litro

y debo suponer que eso está bien.

Al menos me importas lo suficiente cómo

para buscar una respuesta.

Me importas lo suficiente

cómo para perder el sentido de mi vida

a penas pude reconocer el cruel destino 

que te estaba imponiendo.

Nuestras vidas han de ser

demasiadamente distintas ahora

que por fin conservamos

el odio autoimpuesto.

Lo que sea con tal de poder

volver a hacerte sonreír.

Puedo darte mi vida y legado

pero al final no podrás comprender

el cambio que he sufrido

si no me contemplas

en todo mi esplendor.

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Será mejor que me olvides.

Sé que no merezco que me recuerdes

con ningún tipo de cariño.

De hecho, me consta lo contrario.

¡Oh! Hermana mía.

Nunca has de saber

cuánta falta me haces.

O bueno, para ser honestos.

Jamás te importará.

Supongo que eso está bien.

No tengo ningún mérito para

poder merecer algo distinto

pero de alguna manera eres

lo más cercano a un vinculo

que aún conservo.

¿No es lo suficientemente contradictorio?

¿No te hace sentir mejor?

Acaso debería esperar terminar con mi vida

de una mejor manera que simplemente

dejarme llevar.

Simplemente explotar

junto a mi sufrimiento.

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Otra quemadura.

Quisiera poder recordarte

pero por más que lo intente

tan sólo queda estática.

Los sueños han muerto.

Bajo la lluvia nada parece

poder lastimarme.

Bajo la lluvia nada parece real.

Por si alguna vez te has preguntado

cómo es que siempre he amado

enfermarme en estas fechas.

Es lindo aquel dolor que se siente

cuando intentas curar tus heridas.

Pocas cosas me trae tan buenos recuerdos.

Déjame soñar con un mejor mañana

en el que no sea necesario pagar con dolor

los buenos recuerdos.

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Puedo sentir tú lejanía.

Puedes ver mis manos en cada segundo que intento convencerte de darme otra oportunidad. Me he arrastrado más de lo necesario pero seamos honestos. No vale la pena y tan sólo lo hago para intentar de dejar de sentirme vacío. Recuerda que existe una maldición concebida en cada uno de mis errores.

Sé que no te importa sentirte

mínimamente culpable

mientras puedas

conservar mi devoción.

Al final habremos de encontrarnos tan sólo para seguir con este ciclo maldito. Odio, amor, y un sin fin de arrepentimientos. Supongo que la eternidad habrá de responder ante tal devoción dejándome volver a aquel momento dónde todo comenzó. 

            

                         Los malos recuerdos

                         vuelven a hacerse presentes

                         y no hay nada que pueda hacer

                         para evitar el desenlace.

No me espera ningún final feliz, ni mucho menos una ultima alegría, tan sólo puedo maldecir mi nombre y todo aquello que me hace ser aquel eternamente maldito. Tan sólo me queda el resplandor de aquellos años perdidos y la nostalgia que precede a otro intento de suicidio. 

  He olvidado la alegría

  que solías adorar y tan sólo

  me queda el desespero

  que te hizo alejarte.

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Doloroso proceso.

No hay nada qué demostrar

al ser el portador de la pulsera de ceniza.

Los ojos del abismo se abren ante tú presencia.

He pagado mi derecho

y mi prestigio es el necesario.

No me aburras con despliegues

de prestigio y dominio.

Los horrores primigenios yacen aprisionados

mientras te limitas a tales jugueteos con la realidad.

¿Ya has tenido suficiente masacre?

Esta pesadilla es sólo otro de mis malestares

y estoy dispuesto a pagar el precio por

presenciar mis mejores intenciones hachas realidad.

Ahora dime que todo ha sido en vano.

Que mi muerte y sacrificio no significan nada

pues en mi pésima posición puedo asegurarte

que merezco el tormento y el olvido.

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Plegaria mortuoria.

Me conoces lo suficiente

cómo para saber a dónde

pertenece mi alma.

Una vida perdida.

El derroche de emociones

y el corte con la realidad.

Pocas cosas en este mundo

pueden hacerme feliz.

El mañana es desolador.

Promesa de dolor y miseria.

No puedes culparme

por destruir mis órganos

con tal de evitarlo.

He sentido el llamado.

Sé qué de no hacer nada

mientras tenga la oportunidad

me arrepentiré más que nada.

El tiempo me lo ha demostrado.

Este no es el canto galante

de algún hijo de puta.

Es el grito desesperado

de quien necesita por fin

ser perdonado y llevado 

al puto Valhala.

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Siete estrellas lejanas.

Antes de decir cualquier palabra

y determinar el resto de nuestra vida

mira mis cicatrices a lo lejos.

Mis quemaduras.

Mi falta de esperanza.

Los trucos que guardo bajo

una simple nube de humo con

cierto olor a matarratas.

Mi estúpida manera de conseguir

que vuelvas a mirarme cómo 

en nuestros mejores momentos.

Rara vez las manecillas terminan 

por oscilar en tan exenticas proporciones.

Rara vez nos hemos encontrado

en tan disonantes condiciones.

Ahora dime que hemos muerto.

Cómo si fuera la gran novedad

y fingiré sorpresa y terror.

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