Espejismo

Lamenta tanto el código secreto
el desprecio no es mi habilidad.
Las eternas palabras del hombre muerto.

Aquella vieja silueta aparece
pesadillas y dulces recuerdos
no tan dulces como el veneno
paro con un ligero sabor a suicidio
merodeando en sus misterios.

Un delirio bohemio
confusión y algo de estrés postraumático .
No quiero otra dosis, no de eso.

Abre tus fauces de una vez.
Está bien.

Al final. Ya estoy condenado.

Soledad.

No quiero importunar
dulce soledad
el estupido mediocre
quiere
soltar lágrimas de dolor.

El demente busca
antídotos prohibidos
entre espasmos de terror y angustia.

Esta ciudad de mierda
tan podrida que es hermosa
muestra su sonrisa
tan tentadora

Tanto... rojo.

En las sombras
donde lo oculto suele narrarse
embriagada y conmovida
la obscura silueta
muestra su sonrisa.

Guarida del hombre muerto
y descanso de la tormenta.
Mística del tiempo
cuando todo se detiene y digo gracias.

Es hora, las sombras esperan.

¿Cuándo?

Si pienso en el tiempo perdido

ha de aparecer su

espectral figura, apareciéndose

por el camino.

Otra cara

distinto ser

un recuerdo

punzante y adictivo.

Justo como aquella vieja cansión

que hablaba del paraíso y el no merecerlo

toco y toco...

sin respuesta.

Silencio.

El silencio de mi propio cielo

arde cuando la fe era ciega

y el alma encaraba la tempestad...

¿Cuándo me volví la tempestad?

Bendita locura.

Ha de quedar en algún remoto lugar
del inmenso universo
algún momento.

Esperando aparecer
cual rata acechadora
su trono, su hogar.

Simplement esperando
la muerte o el paso a la vida
somos una generación perdida.

Una plaga extendida
en la mediocre ciudad luminosa
tan falsa.

Oculta las sombras
las neblinas de ultratumba
su verdadero fulgor.

Herida

Una cortada más
no es que sea la gran cosa
no es algo nuevo
el viejo habito.

La autodestrucción, la dulce,dulce, autodestrucción.

Un peculiar rojo obscuro
yo saliendo de mi mismo
morbosamente maravillado.

Estoy vivo
esto es una prueba de ello... creo.

Diecisiete de Febrero

Hoy creí haberte visto querida mía, Tambaleante por la calle con aquel paso de ebria que tanto recuerdo. Te había estado buscando tanto en mi memoria que terminé por confundirte con una prostituta del centro.Harto de esta búsqueda, ansioso de encontrarte. Buscaré a partir de hoy tu silueta en cada prostíbulo que se me atraviese, suave, delicada,  una razón para vivir. Respirar de nuevo aquella esencia cálida, casi real.

¿Esta vez me llevarías contigo?
Justo debajo de tu negro manto
la nada
la acogedora y embriagante
nada se oculta en las sombras....

Pasillo

Fría, húmeda, veloz
una bofetada del cielo
incitándome a despertar
o a dejar de estorbar.

Dormir es difícil
con el aleteo de las moscas
dando vueltas
          creando eternos ecos
 de desesperación y duda.

En los eternos muros
mármol. piso, techo, paredes de mármol
o hueso, no recuerdo.

Lluvia, gotas
moscas y olor a muerte
humedad
       un poco de incienso.

¿La mosca es real?
¿Estaré podrido?
¿Por fin?