toma mi tesoro de mierda
y llena esa pútrida cueva a la que llamas alma.
Desierto; Desierto y vacío
sin sentido de lo que algún día fui.
Tiempos lejos de la demencia aguardada
dije tiernos lamentos
suspiros, tormentos
y miles de juegos pendejos.
Imitaciones baratas y retorcidas
salvia mal intencionada
y una pizca de auto desprecio
No. El dolor nunca se irá....
En las duras noches
de la primavera olvidada
los viejos buitres
apuñalan por la espalda.
de la primavera olvidada
los viejos buitres
apuñalan por la espalda.
Imagen generada por IA
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