XI

El preticor chorrea de la puerta que juega a ser espejo y portal a la vez.
El día que logré probar tus labios
me pidieron tomarte.
Puedo vivir con mis cicatrices
pero tú las acaricias mejor que el tiempo.

Salve...

Entre vagones
y bares de mala muerte
canta su blues.
La demencia errante
ha llegado a la realidad.

Llegan los duques del Averno
pero el rey aun duerme.

Es hora de despertar
entre los llantos
y gritos.
Algo ha de llamar su atención.

Danzan las dagas
la ceremonia debe continuar.

Tenue remordimiento
sed de sangre
gozo.
Entre los dementes
entes repudiados.

El regalo de la venganza
y la libertad.

Jodido.

Ata mi garganta.

Incinera mi carne.

Mastica mi cerebro.

Ya no soporto estremecerme

entre el va y ven del tiempo.

Arranca el alma.

El ardor interno emerge

plasta inmunda.

Un tumor.

Tejido pulmonar.
Vísceras.
Seis litros de sangre.

Toma lo que quieras.

Imagen generada por I.A.

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48:72

Baila la polilla
esparce el fulgor
Bailotea en el viento
de aquí
a allá.

Luz en noche nublada
esperanza inutil
susurro de lo que llaman "felicidad".

Falcedad
derrumbe
roto
   por siempre.

Se desgarra la realidad
en un suspiro
largo y desdichado.

Dulce ilución
se aleja en su suave aleteo
el fulgor desaparece
todo
termina.

Ridícula.

Caer de los viejos tiempos
el mañana
como siempre incierto
hoy es un buen día
        para morir.

Conozco pocas cosas que valgan la pena
sólo un puñado de razones
                me mantienen cuerdo.

Quisiera estar tan ciego
como las viejas
promesas olvidadas
    nada de ello importa
no ahora
           nunca más.

Sólo queda un cascarón sin alma
puedes fingir que nada pasa
         es esta danza mortal.

A la que nos hemos condenado
desde tiempos
            inmemoriales y bastardos.
Borrados de la existencia
mas la peste
     nunca morirá.

                        ¿Qué esperas?
          ¡Ríe conmigo!
¡Esto es lo que tanto deseabas!

Desastre.

Canta la noche
entre penosos melodramas
y una que otra, aberración.

Canta el viento nocturno
ente los más obscuros
escondrijos.

Canta y suspira
Noche, velo obscuro
del frío seductor.

Misteriosa
acogedora obscuridad
reluciente luna.

Cantan los espectros
cantan los demonios
canta el humo del cigarrillo.

Sólo para de nuevo volver a caer
en este intento de realidad.
Canta la melancolía.

Invocación.

Levanta

ante los astros

el pulmón sangrante

de la prostituta 

ofrenda al viento negro.

Despierta.

Madre de las plagas

e inquietudes obscenas.

Madre de fruto maldito

devora huesos

consume cadáveres.

Despierta.

En el lejano reino obscuro
donde todo
pareciera no poder terminar.
Musa de los dolientes
suicidas y desesperanzados.

Despierta.