Pánico.

Lo siento tanto señores
no entiendo aquel
universal codigo secreto.
Aquel que va más allá de las puertas del odio.

Tan lejanas que el esfuerzo parece inutil
simplemente quiero caminar, supongo.

Lejos de la peste
el ruido, el tedio
la eterna cadena.

La lluvia, el viento y el sol
el dolor matutino.
Todo desaparece en su ciclo
Tomaré los "Por siempre" .

Sólo como un recordatorio.

¡Quémalo!

El vacío llama
espera
hace ya tanto tiempo
debí haberme marchado.

Una muerte en vida
es lo único que espera

¡Cuando despiertas en el puto manicomio!

Un hombre amargado
y con lepra en su mente.

El jodido hombre cartón
con su cura milagrosa
¡Muerte!
¡Muerte al hombre cartón!

Imagen generada por I.A.

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Caso perdido.

La tradición mas profunda
enmascarada entre los tormentos del del sueño
desquiciantes y crueles.

Las visiones del "hubiera".

En breves intervalos de inconsciencia
siempre tan, inoportunos.
Que patético hombre

Los terrores llegan.

Soñar despierto es una mierda
olvida la familia
olvida el destino.

Las paredes acolchonadas esperan.

Veneno oculto.

Detente
una visión se aproxima justo a la vuelta
una toxina
con tanto sabor a juventud.

"¿Donde quedó aquella estrella?
Tu sabes, la sonrisa que tantas veces
me llenó de tedio
y ahora hace tanta falta."

El silencio
de la triste mirada vacía en el metro
sintiendo
la constante repugnancia.

"Las manzanas cambiaron
saben como a los buenos tiempos
...esperanza.
No lo entenderías."

Puta memoria.

Caen las negras plumas del cuervo
los lamentos de la bestia no tardan en aparecer
lastimosos gritos
gemidos llenos de sufrimiento.

Es tan difícil cambiar el rumbo
cuando el viento sopla
la tormenta llega.

Los cielos lloran
las negras plumas caen
y sólo puedo escuchar los ecos

Memoria, mi tan odiado verdugo
pronto seré libre.
Las cadenas del mundo se verán hechas cenizas
y el fuego volverá.

Décadas.

Todo es un error
la triste escusa
siempre tan, oportuna.

Para tomar las tristes tardes lluviosas
llenas de nostalgia y una que otra gota
tratar de volverlas algo mas llevadero.

Siempre tan ciego
aunque, bueno.
Los paraísos no existen.

Polvo que con la simple ventisca
desaparece, sin dejar rastro alguno.
Simple ceniza del largo tiempo.

Algo tan estupido
como la fe.
Vuelve al aire, la tormenta

El cobre cual hebra de trigo vespertina
llama a la puerta de la vida, espera.
Quisiera saber si vale la pena el riesgo.

Los vapores prohibidos
secretos fluidos
y el calor de Febrero.

Unidad

El sombrío hombre de gabardina
entra a la vieja pulcata
termina contando
la misma historia.

Miles de veces escuchada
vivida
y revivida.

Sin hogar
sin un propósito
sin esperanza.

Los ebrios brindan
uno más a la lista.

En los escombros
terminan de caer
justo a la media noche
cuando las puertas cierran.

El típico juego suicida debe continuar..
Todos tenemos una soga atada al cuello.
¡Lo juro!