de la vida y de alguna manera
podemos prescindir de ella.
Al terminar el mañana
aquello termina por romperse.
La vieja tabla.
Sigue en su lugar.
Algo debe ocultar
y los ojos no pueden
percibirlo.
¿Habrá algún
sentido que
pueda unirnos?
No soy más que
una máquina que debe
ser ajustado.
¿Te importaría hacerlo?
¿Me dejarías amarte?
¿Acaso seguirás ahí si encuentro
una manera de volver a la vida?
Debajo de esta sonrisa
se oculta el sentido
que los vientos
han de ofrecer
ante los dioses
del olvido.
Imagen generada por IA
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