Tiempo imperfecto.

Pocas cosas en este mundo

me hacen tanto ruido cómo para

regresar a esta puta vida.

¿Crees que algo más allá

de las voces incorpóreas

merece mi reconocimiento?

Si he terminado por enloquecer

es por una muy buena razón.

Aún tienes tiempo para suicidarte.

He pasado el suficiente tiempo

en la sombra del abismo

cómo para recomendártelo.

¡Suicídate! ¡Amor de mi vida!

Quisiera poder salvarte

pero de mis manos

sólo brota desgracia.

El mañana nunca llegará.

Hoy sobrevivimos

y volvemos a tener

esa oportunidad que 

debe desperdiciarse.

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Ministerio de la muerte.

Tenemos tan sólo un par

de tristes momentos para

hacer que el suelo se desquebraje

cómo el las predicciones malditas.

Pueda volverse realidad.

Más de siete años han pasado

y no puedes perdonar mis pecados.

Si tan sólo existiera una manera

de hacernos completamente indelebles

ante la tinta de un nuevo día.

La revolución se extiende

bajo los faros de aquel 

día putamente prometido.

Puedo prometerte una existencia

y un legado al sentir la desdicha

el vivir de tú piel.

Todo es posible cuándo

has perdido la razón.

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Un cuervo infame.

Bailamos y reímos sobre la decadente imagen de la basura putrefacta, sí; En una de esas tantas borracheras en las que nuestro futuro parecía ser mucho más brillante de lo que resulto siendo. Es bastante curioso cómo mis peores temores terminaron volviéndose una realidad.  No queda nada más que ver aquel páramo desértico olvidar su pasado.

                          Iconografía del horror supremo.

                          Aniquiladora de sueños y virtudes.

Borracho y demacrado me arrastro sin rumbo de un mundo desgraciado al que alegremente nunca perteneceré. Intenta hacer aquel negligente y prohibido murmullo, un estilo de vida y una pala devastadoramente horripilante.

                Amor; Amor de mi vida

                volvemos a encontrarnos

                al igual que al principio.

                            Aunque los barrotes vienen sobrando.

Quisiera poder despedirme

del dolor pero simplemente necesito

que la sombra siga observándome.

Necesito volver a sentirme vivo.

Eso es todo.

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Detrás del espejo.

Puedo aceptar que necesito un milagro

que haga revivir la fe perdida

y que mi estúpida indecisión no ha hecho

más que mostrarme un camino al infierno.

Perdí la noción de la culpa y criterio.

Los buenos momentos que hemos vivido

es lo único que me mantiene

atado a esta realidad.

No te dejes engañar ni pienses que por un segundo

has tomado una decisión que no me favoreciera.

Sé que ya he sido sustituido cientos de veces

pero es bueno para la poesía

apagar cigarrillos sobre viejas heridas.

Digo, has dejado la suficientes migajas

cómo para hacerme perder el interés

después de veinte segundos.

Yo sé que sufres cada vez

que digo "Adriana" en lugar de tú nombre.

Es por eso que debo mantenerme lejos.

Mi ausencia es menos dolorosa que

cualquier intento por mantener el contacto

pues yo soy el cáncer.

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Un mal presentimiento.

Sé que eres feliz
ahora que mi vida

ha terminado.

Me hubiera gustado conocerte

pero estoy muy loco.

Puedo prometerte una masacre.

Nada más que eso.

Un final tan desastroso cómo 

el resto de nuestro relato.

Tengo una buena idea

para terminar con todo

pero simplemente parece

ser demasiado cruel.

No hay buenas razones

para llevarte conmigo.

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Visiones tenebrosas.

Sueños de sangre y penumbra.

Abismos errantes entre

leprosos incomprensibles.

Rasgaduras en el viento.

Miasma ennegrecido

por ecos distantes.

Supurante de maldiciones.

Terminaré por vomitar

mis órganos internos

en un grito de libertad.

Las marcas en la arena

no han sido borradas.

Las voces cantan

su cántico oscuro

y los muros retumban.

Llantos lejanos.

Los cielos arden

y la sombra emerge.

El día prometido

ha llegado.

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Espero que todo termine.

¿Recuerdas las tardes tomando caguamas y jugando en aquella vieja máquina de arcade? ¿Recuerdas los años bajo una lluvia mucho menos agresiva y corrosiva? ¿Recuerdas a Psycho? Yo no he podido superarlo y a pesar de eso, no eres más que una figura distante, engullida por la estática que una mente tan podrida cómo la mía puede llegar a concebir.

Mis manos están manchadas en sangre

de la única que me ha importado recordar.

Estás muerta en mis recuerdos

e incluso cuándo nos hemos cruzado en el metro

el camellón o en el parque

no puedo reconocerte.

El recuerdo de tú odiosa familia sólo surge por las malas miradas que obtengo al intentar sacar a pasear a mi perro...Cruzar por la siete es demasiado arriesgado cuándo tienes a un gigante tirando de su correa. Yo soy el que no puede soportar los aromas antinaturales y yo soy el "raro.".., Tal vez sea mejor ser exiliado que pertenecer a la mierda que literalmente está destruyendo la vida. Tal vez no estoy tan loco.

            Intenta llevarme a mi hogar

            si es que acaso puedes

            llegar a reconocerte.

Puedo jurare que siempre

he querido volver a aquellos

momentos dónde todo

parecía ser perfecto.

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