Mis manos están manchadas en sangre
de la única que me ha importado recordar.
Estás muerta en mis recuerdos
e incluso cuándo nos hemos cruzado en el metro
el camellón o en el parque
no puedo reconocerte.
El recuerdo de tú odiosa familia sólo surge por las malas miradas que obtengo al intentar sacar a pasear a mi perro...Cruzar por la siete es demasiado arriesgado cuándo tienes a un gigante tirando de su correa. Yo soy el que no puede soportar los aromas antinaturales y yo soy el "raro.".., Tal vez sea mejor ser exiliado que pertenecer a la mierda que literalmente está destruyendo la vida. Tal vez no estoy tan loco.
Intenta llevarme a mi hogar
si es que acaso puedes
llegar a reconocerte.
Puedo jurare que siempre
he querido volver a aquellos
momentos dónde todo
parecía ser perfecto.
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