aún puedo recordar
cómo es que luce
tu estúpido rostro.
Aquello que asecha
bajo las estrellas.
Aquel cálido sentimiento
que poco a poco terminó
convertirse en una
enfermedad degenerativa.
Seremos mutaciones
en carne muerta.
Espero tan sólo sobrevivir
hasta alcanzar el clímax
de la tétrica historia
que nos asecha.
Pensar en algún futuro
no es más que fantasía.
Así al final sólo
nos queda nuestras
peores debilidades
cómo un simple requisito.
Imagen generada por IA
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