Bosques fúngicos.

Puede parecer tarde, puede parecer inútil pero al menos intento alejarme del dolor mientras aún pueda permitirme no sentir el peso de la culpa, tan sólo porqué estoy ebrio y de momento parece que una mano es suficiente cómo para poder soportarlo. La vida con los alucinógenos suele llegar a tornarse un poco rara y desconcertante.

                              Sabes que soy uno

                              de esos estúpidos que necesitan

                              un motivo para levantarse.

El daño moral es demasiado extenso pero seguiré rogándote por una oportunidad para cantar cualquier mierda medianamente aceptable y lo suficientemente mierdera cómo para hacerte suspirar por un segundo. Lo que sea con tal de poder recuperarte. Sabes que mi vida ha perdido sentido y no merece ser vivida.

                 Aquella vieja oscuridad

                 vuelve para consumirme

                 y por un momento puedo sentir

                 que esto ha valido la pena.

Sabes que al decir cosas así, estoy traicionando todo en lo que creo y para ser honestos: Pocas voces me importan a estas alturas. Ahora que sólo escucho cómo no dejo de decepcionarte es que minimamente puedo sentir algo distinto al vacío.

No sólo me haces sentir vivo.

No sólo me haces sentir dolor.

Puedo asegurarte que al final

nada de eso empora.

Sólo soy una marca

de arrepentimiento y 

vil vergüenza.

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Tiempo imperfecto.

Pocas cosas en este mundo

me hacen tanto ruido cómo para

regresar a esta puta vida.

¿Crees que algo más allá

de las voces incorpóreas

merece mi reconocimiento?

Si he terminado por enloquecer

es por una muy buena razón.

Aún tienes tiempo para suicidarte.

He pasado el suficiente tiempo

en la sombra del abismo

cómo para recomendártelo.

¡Suicídate! ¡Amor de mi vida!

Quisiera poder salvarte

pero de mis manos

sólo brota desgracia.

El mañana nunca llegará.

Hoy sobrevivimos

y volvemos a tener

esa oportunidad que 

debe desperdiciarse.

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Ministerio de la muerte.

Tenemos tan sólo un par

de tristes momentos para

hacer que el suelo se desquebraje

cómo el las predicciones malditas.

Pueda volverse realidad.

Más de siete años han pasado

y no puedes perdonar mis pecados.

Si tan sólo existiera una manera

de hacernos completamente indelebles

ante la tinta de un nuevo día.

La revolución se extiende

bajo los faros de aquel 

día putamente prometido.

Puedo prometerte una existencia

y un legado al sentir la desdicha

el vivir de tú piel.

Todo es posible cuándo

has perdido la razón.

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Un cuervo infame.

Bailamos y reímos sobre la decadente imagen de la basura putrefacta, sí; En una de esas tantas borracheras en las que nuestro futuro parecía ser mucho más brillante de lo que resulto siendo. Es bastante curioso cómo mis peores temores terminaron volviéndose una realidad.  No queda nada más que ver aquel páramo desértico olvidar su pasado.

                          Iconografía del horror supremo.

                          Aniquiladora de sueños y virtudes.

Borracho y demacrado me arrastro sin rumbo de un mundo desgraciado al que alegremente nunca perteneceré. Intenta hacer aquel negligente y prohibido murmullo, un estilo de vida y una pala devastadoramente horripilante.

                Amor; Amor de mi vida

                volvemos a encontrarnos

                al igual que al principio.

                            Aunque los barrotes vienen sobrando.

Quisiera poder despedirme

del dolor pero simplemente necesito

que la sombra siga observándome.

Necesito volver a sentirme vivo.

Eso es todo.

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Detrás del espejo.

Puedo aceptar que necesito un milagro

que haga revivir la fe perdida

y que mi estúpida indecisión no ha hecho

más que mostrarme un camino al infierno.

Perdí la noción de la culpa y criterio.

Los buenos momentos que hemos vivido

es lo único que me mantiene

atado a esta realidad.

No te dejes engañar ni pienses que por un segundo

has tomado una decisión que no me favoreciera.

Sé que ya he sido sustituido cientos de veces

pero es bueno para la poesía

apagar cigarrillos sobre viejas heridas.

Digo, has dejado la suficientes migajas

cómo para hacerme perder el interés

después de veinte segundos.

Yo sé que sufres cada vez

que digo "Adriana" en lugar de tú nombre.

Es por eso que debo mantenerme lejos.

Mi ausencia es menos dolorosa que

cualquier intento por mantener el contacto

pues yo soy el cáncer.

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Un mal presentimiento.

Sé que eres feliz
ahora que mi vida

ha terminado.

Me hubiera gustado conocerte

pero estoy muy loco.

Puedo prometerte una masacre.

Nada más que eso.

Un final tan desastroso cómo 

el resto de nuestro relato.

Tengo una buena idea

para terminar con todo

pero simplemente parece

ser demasiado cruel.

No hay buenas razones

para llevarte conmigo.

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Visiones tenebrosas.

Sueños de sangre y penumbra.

Abismos errantes entre

leprosos incomprensibles.

Rasgaduras en el viento.

Miasma ennegrecido

por ecos distantes.

Supurante de maldiciones.

Terminaré por vomitar

mis órganos internos

en un grito de libertad.

Las marcas en la arena

no han sido borradas.

Las voces cantan

su cántico oscuro

y los muros retumban.

Llantos lejanos.

Los cielos arden

y la sombra emerge.

El día prometido

ha llegado.

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